伊墨再次回来的时候，沈清轩正揉着额角，将那纸上枯荷揉成团，抛掷到一边。 连续两日作画，画出来的都不尽如人意，沈清轩恼了，将镇纸恨恨的重放下去，沉沉的一声闷响。 伊墨道：“这么不欢迎我？” 沈清轩抬起头，“你回来了？”脸上尽是欢喜。 欢喜的没有一丝作伪，也无掩藏，仿佛之前的恼怒烦躁，等待的焦灼和不安，从来不存在过。