听说她写完一部小说往往心力崩溃，神志紊乱，总要修养一段日子心情才能平静下来。细心推敲她笔底的处处灵犀，我也隐约感受到她的焦虑她的踌躇，一字一句绝不马虎。她的作品气韵很荒寒，仿佛茫茫雪地上的几株枯树，远看绝望，近看倔强，再看孤傲；养一养神翻开下一页，冷风中她怀抱的永远是篝火余烬的一念之欲，不是红尘的恋眷不是爱恨的执着，是她一次又一次的梦醒。我于是不再计较吴尔芙作品的铺陈了：我只管阅读她的句子，一句接一句慢慢读，最后读出内心独白竟是我的独白不是她的独白。